Anonyma: 2008-05

Janis Joplin - Summertime

Ute Lemper - Passionate Fight

Rolo a cigarrilha entre os dedos, num gesto mecânico, que só o olhar atento de outros revela.
O vizinho observa-me na eterna curiosidade do animal social.
Engole em seco. É transparente. Sente-o, não o sabe.
Perco um minuto a revê-lo.
Perde-se entre duas crianças que o disputam como o berlinde vidrado dos cereais da manhã.
Comprime os maxilares num misto de irritação e frustação.
A esposa chama-o e tenta acompanhá-la. Apanha as compras do supermercado, quase esquecidas. Uma das crianças ao ombro. A outra insiste em permanecer sentada nos seus pés. E, assim, caminha.
Conheço o seu destino.
Café da esquina. Aí permanecerá, alheado de tudo o que o rodeia. Os filhos gritando.
"São crianças, deixe estar!"
Mas quando estiver quase, quase, a atingir o último degrau...
"Que crianças tão mal educadas! Estes pais! No meu tempo..."
Rolo a cigarrilha entre os dedos.
O inferno são os outros JPS?
Não. Não creio.
O inferno é o jardinzinho privado que mantemos nas nossas costas apinhado de falta de bom senso...

Bom Fim de Semana

Stan Getz- Autumn Leaves

Mais um dia cinzento. Apenas mais um.
Ontem, a chuva era forte. Gelada, quando a noite chegou.
Hoje, pequenas gotas caíam gentilmente tornando a cidade um pouco mais escura, um pouco mais fria...
Em dias de sol, jovens inquietos engolem avidamente sandes triangulares de pão de forma.
Rúcula, maionese e carnes frias.
Toalha estendida na relva.
À vista dos veraneantes, roupa interior demodèe.
E um admirável tom de pele que se intensifica por gradações de rosa.
Gosto do Hyde. Daquele espaço imenso. Do verde. Dos esquilos....
Mas hoje não. Não há sol.
Apenas chuva.
E um tédio imenso...

Parece-me sempre, extraordinário, estas criaturas que se arrastam por corredores, portas de embarque, halls de entrada arrastando um T2, um T3 ou um T4, completo.
Sim, estou de mau humor. Mas já estou em casa. Passa.

Esbjörn Svensson Trio

When God Created The Coffeebreak (live)

Só podia. Certo?
;)

Amanhã acordarei em Paris, Nova Iorque, Toquio, São Petersburgo...
No porta moedas troco as libras por rublos e prossigo viagem.
Apenas mais uma paragem, uma viagem, outra paragem, outra viagem...
Os cheiros dos aeroportos, estações de comboios, estações de metro, estações de autocarros, estações de táxi...
Estações. Permanência do efémero.
Usamos as palavras. Esquecemos as caçoadas que encerram.
As viagens têm esse dom. Viagens da mente pelos segredos das coisas.
Cheiros. Cores. Gentes. Pedras. Bichos.
Impaciência em chegar, em estar, em ficar.
Vontade de partir...

Mar,
Metade da minha alma é feita de maresia.
by Sophia de Mello Breyner Andresen

At Last
Etta James

John Coltrane with Eric Dolphy - My Favorite Things

Brevemente.
Numa repartição perto de si!

Chantal Chamberland. Crazy. Crazy for you.
Desconfio. Se Serendipity Street me deixou um gosto doce na boca. Dripping Indigo tem um travo amargo.
Café. Sempre. Perfumado e quente. Escandalosamente quente.
Moleskine. Caneta.
Os meus Moleskines. Furiosamente conquistados. Porque a palavra é incompleta, incerta, improvável. Moleskines comprados por esse mundo fora quando Portugal ainda tecia um futuro incerto. Moleskines que encontro agora na tabacaria da esquina como commodity do momento.
Canetas de todas as cores, feitios e formatos. Aparo que desliza. Letra. Palavra. Texto. Canetas que posso, neste futuro feito presente, arriscar comigo em viagens de avião. Ah, maravilhosa tecnologia!
E os livros que hoje leio e releio...
A poesia completa de O'Neill
Política, de Aristóteles
A biografia de Yourcenar, de Savigneau
O Mar, de Banville
A passo de caranguejo, de Eco
Jazz, Culture et Société, de Dorigné
Silence, de Comés.
Estendido a meus pés. Dorme tranquilamente o meu guardador de sonhos e afectos.
Ne me quite pas Chantal ou Brel...
Porque há noites assim...em que o mundo parece ter feito as pazes consigo próprio...

Sydney Bechet - Petite Fleur

Fios de cabelo caem-me sobre os olhos num penoso jogo de afasta e aproxima.
Em breve, a apreensão dará lugar ao medo real.
O gesto é maquinal. Num ápice o estojo abre-se deixando entrever tesouras e lâminas.
Pontas de tesoura aterram nas minhas orelhas e sobrancelhas.
A lâmina afiada ...no meu pescoço.
Trinta minutos de controlado temor.
Da última vez, entediou-se do corte que corto e recorto vezes sem fim.
Soltou as lâminas sem apelo nem agravo. Amuei.
Eu pago. Eu digo o que quero.
Não. Sempre a mesma coisa! Que arrelia! Da minha arte, sei eu.
E, assim foi. Não se discute com alguém que tem uma lâmina na mão.
"Que fizeste ao cabelo? Alguma coisa fizeste? Está um espanto...", dizem.
Sim. Ficou um espanto.
Cabelo de Bóreas e Eurus.
Mas em breve...em breve, terei que regressar e o receio volta a crescer-me no peito...