Aborreço-me. Confesso.
Regressei ao ginásio. Não ao mesmo. A outro.
O corpo ainda me dói. Esqueceu-se. Tem que reaprender, relembrar.
É uma questão de disciplina. Há que insistir.
A seu tempo o cachorro pavloviano responderá e as dores irão desaparecer.
Mesmo assim aborreço-me.
O meu célebro inquieta-se. A minha vida profissional não o nutre criativamente. Entedeia-se.
Grafite. Jazz. Lente. Aparo. Arte.
A. gostaria de me ver regressar ao carvão e à sanguínea. Às cores. Aos desafios dos corpos nus. À captura dos risos e choros alheios.
Mas por ora, falo-ei apenas para mim. Decidi.
Jazz é ar que se respira. Forma de amar. Vírus que se entranha em nós.
Resta-me a lente, o aparo e a arte.
E uma decisão difícil até fim de Setembro.
Os mestres de outrora escaceiam...