He He
Sexta-feiraaaaaa

Para que uma só coisa
vibre
na sua presença nua
para além da conjunção dos possíveis

é preciso que o silêncio a dispa
e o seu nome seja o seu próprio pudor

By António Ramos Rosa
(Art by Beata Czyzowska Young)

Vou ali.
Já venho.
Levo comigo o Fungagá.
O cão. O gato. O piriquito. A tartaruga. O peixinho dourado.

Sigo pelo caminho das pedras.
Descalça. De sandálias aos ombros.
O vento me leva. O vento me trará.

A ti caminhante das palavras.
Tem um Bom Natal.
Não de coisas. De afectos.

Eu sei que é Natal e aquelas coisas todas...
Mas este post...
Não resisti...

Lá fico com um quadradinho do calendário do advento por colorir...

Se a tradição se cumprir, voltaremos a vê-lo no pequeno ecrã.
Talvez a nós, agrestes senhores do nosso caminho nos perturbem os anjos, as canções de Natal, as criancinhas famintas e toda essa imensa doçura...
Mas a pergunta permanece.
A dúvida instala-se.
Que diferença faço eu?
Hoje. Aqui.
Que diferença faço?

Não sei. Não me interessa. Não quero saber.
Sim. Aceito isso.
Que diferença faço?
Eu quero saber. Eu insisto.
E por isso tenho-lhe um carinho especial.
"Do Céu Caiu Uma Estrela". Frank Capra.

Notícias Populares By Ana Carolina

"O hábito é o balastro que prende o cão ao seu vómito."
by Samuel Beckett, in À Espera de Godot

Kiss from a Rose by Seal

SCHOOL OF FISH by Eileen Myles

"Everything's equal now. Blue leash blue bike
blue socks covering my ankles today
what about my friend -- I never wear socks
for a week or two she lived in the streets &
it was such an illumination. What's this human
addiction to light. One morning I dreamt about
homelessness, joked about it. Life reduced
or expanded to getting doggie her very
next can. Dog's inexcusable addiction to
eating. At the bottom of the sea, David said,
the fishies are inexcusably addicted to light.
Same day I and my dog were left on the street.
No home, no keys, streams of pouring grey
rain. Now what is this grey, in relationship
to blue. Ask some painter is it less light
or is it what. What kind of hat should
I have worn yesterday in my crisis.
The dog's blue leash was gone. My feet reaching
over the bounds of the sidewalks, its curbs
and waves, pavement splashing up
hard and grey. Where did I see that man?
Someplace so human they even had one of them.
In a dark blue teeshirt, laughing. There is nothing
to my anecdote, my predicament, my color
crisis. There is nothing but blue & grey.
A glint hits the golden key, and it's a bad one
not the original and I kept turning and turning
there were copies everywhere in the neighborhood
that's what I am trying to say. I simply walked
and the apologies kept coming streaming in
and I said I simply walked and the tree
turned, no the key and the bottom of the sea
is flooded with light, we just get used to it
the deeper and deeper we go and the harder
it is to turn the key and eventually we
go and it is very very dark
we just get used to the light
but the blues and the greys and the feelings
of lostness, it's like home, it's like family."

By Quino

Sexta-Feira.
Dia de descontrair um pouco.
E, depois de tanto tempo,...
...um velhinho Quino
...muito actual.

Delírios Natalícios

Curioso que, a dentadura do Tio Alberto, sempre apareça nos sítios mais improváveis.
À miudagem, assusta-os a sua capacidade para a balancear e tornar proeminentes os grandes caninos brancos. Bram Stoker não faria melhor em prol do susto e de seu irmão espanto.
Assombroso que, ao fim de cada dia, repouse na àgua transparente de um qualquer copo!
À Tia Júlia cabe a distribuição de beijufas, apertando a cara a miúdos e a graúdos, e depositando nas suas faces, sonoros beijos de carmin vivo desbotado. Creio ser consensual o receio que a gorda senhora gera em seu redor.
"Não! não! De modo algum! Vocês serão sempre os meus meninos!"
...e prossegue com os beijos e amassos.
Ai...
Vejo o Primo Chico tentar escapulir-se, sem sorte.
E a bela careca, à Humpty Dumpty, lá fica a reluzir com o tom carmim!

A capacidade de coabitação do ser humano é algo que admiro profundamente.
Talvez porque prefira os bichos às gentes ou talvez porque reconheça ser incapaz de o fazer.
E por estes dias, de idas e vindas, de entradas e saídas, e de coabitações forçadas, o lobo dentro de mim agita-se...
(Christmas Coach by Rockwell)

While My Guitar Gently Weeps by George Harrison
Versão acústica

Fabuloso. Não?

Sonho

Je ne veux pas travailler! by Pink Martini

Dez elementos integram actualmente os Pink Martini.
Quando em digressão, este número é reforçado de forma a que os espectáculos ao vivo se aproximem, o mais possível, da sonoridade dos seus albums.
Extraordinária não só a capacidade vocal de China Forbes, e o seu à vontade a cantar em qualquer língua, mas também a técnica de todos os restantes elementos.
E até mesmo eu, que não amo do coração o som do piano, tiro o chapéu a Lauderdale!

A formação base dos Pink Martini - que se veêm não como uma banda ou um grupo, mas como uma pequena orquestra - integra:
-China Forbes — vocais
-Thomas M. Lauderdale — piano
-Robert Taylor — trombone
-Gavin Bondy — trompete
-Paloma Griffin — violino
-Brian Lavern Davis — congas, bateria e percussão
-Derek Rieth — percussão
-Martin Zarzar — bateria
-Phil Baker — baixo
-Timothy Nishimoto — vocais e percussão

"Possuímos um tesouro - o da literatura.
Regressemos aos egípcios, aos gregos, aos romanos.
Está lá tudo, a riqueza da literatura, pronta para ser redescoberta por quem quer que tenha a sorte de com ela deparar.
Imaginem que este tesouro nunca tinha existido.
Como seríamos vazios, pobres!" by Doris Lessing

Eu sê-lo-ia certamente!
E dificilmente me revejo sem todas essas obras que fazem já parte do meu barro.

Pois é!
É Sexta Feiraaaaaaaaaa!
IUPIII!

Para ti.
Porque insistes.
Apesar de uma improvável forma de ser.

Gerry Mulligan é certamente um dos maiores saxofonistas barítonos da actualidade.
Conhecido pelo seu quarteto - sem piano ( anima-me sempre esta parte, perdoem-me a franqueza ) - com Chet Baker e por arranjos elegantes, é inusitado vê-lo cantar...
Grande surpresa minha a descoberta deste vídeo no "tubo".
Aqui fica, para vós também

E, já agora...
Constatei recentemente o crescendo de um movimento (direi) purista que defende que, a presença destes elementos sensoriais (vídeos You Tube e outros afins), pode contribuir para desvirtuar a natureza dos blogs.
Tenho, talvez, esta incapacidade de achar que a palavra é tudo...
E depois...tantas vezes que descubro pequenas preciosidades, aqui e ali, que me aquecem a alma...
Tontices, acho.

Coexistir com animais obriga a ter alguma tolerância face às possibilidades de disparate.
Descobrir que o meu casaquinho da moda serviu de colchão ao gato, que as minhas meias da ginástica têm entradas alternativas ou que o rolo do papel higiénico é capaz de atapetar toda a minha sala, são contigências a que me habituei.
É verdade, tem dias em que era capaz de os pendurar a todos pelas orelhitas no estendal. É verdade mesmo.
Quando resmungo e, um se põe a olhar para cima e o outro a olhar para baixo, como se nada fosse, arrelio-me.
Mas são escolha minha.
Os meus animais de estimação.
Agora, o que me deixa à beira de um colapso cardíaco mesmo, são estas gentes, defensoras dos bons usos e costumes, que se reproduzem como os coelhos e tratam os coelhinhos como eu não trato os meus bichos!
Nestes dias de correrias, os teatrinhos têm sido mais do que deploráveis!
Não é fácil educar uma criança.
Não há caminhos seguros.
Não há escolhas acertadas.
Reconheço mesmo que, em dias de visita de gente pequena, até os meus bichos vão para o cesto mais cedo.
Mas nunca hei-de deixar um porquê por responder.
Porque @ miúd@ que hoje ali está é o adulto que amanhã aqui estará.
E, não quero ver, amanhã, nos seus olhos, o que vi outrora nos meus.

Eu não sei quem te perdeu by Pedro Abrunhosa

Ao caminhante descalço nem sempre é oferecido o caminho das pétalas.
Por vezes, existe apenas o caminho dos espinhos.
E, no entanto, nessa longa noite de trevas e desesperos, às vezes, encontramos uma pequena chama que alumia e aquece o coração.
Santo Nicolau passou um pouco mais cedo.
Vou esperar por ti pequenino.
Quero ouvir-te rir nos meus braços.

Quando eu for grande...

Oiço o apelo ecoar, ecoar, ecoar... até ao limite do suportável.
Até me ser impossível resistir-lhe.
O dia está frio, apesar de soalheiro.
A água, calma e transparente. Serena.
Na sua superfície, onde os raios de sol se degladiam com a brisa suave, emerge uma névoa de vapores quentes.
Mergulho.
O ribombar que me perfura os tímpanos sossega e o meu espírito aquieta-se.
Ali, entre os seres aquáticos, a vida adquire outros tons. Mais ricos.
Quando retorno...
A areia enlaça-se nos pés descalços.
Um arrepio percorre o corpo nu.
Gaea é uma deusa caprichosa.

Música, Luz, Cor, Gente...
Actores, Cantores, Acrobatas, Músicos...
Delium, Cirque du Soleil
Ontem
Superbe!

- Como te chamas?
- Não me chamo.
Chamam-me.
Usam esse caldo aguado de letras que dizem ser O NOME.
O NOME do MACACO NU.
Pois é, às vezes, aborreço-me.
Não sou frasco de supermercado.
(Art by Olgy)

Faz algum tempo que Björn Ulvaeus, Benny Andersson, Agnetha Fältskog e Anni-Frid Lyngstad faziam as delícias de miúdos e graúdos.
Fatinho de lantejoulas, colado ao corpo, botinha de salto alto, e... era ver as dentaduras arreganhadas a mirar @s mocinh@s.
Mamma Mia, Dancing Queen, Waterloo, Take a Chance on Me...são clássicos.
E, mesmo eu, que acho que (super) pop faz espuma a mais, acabo sempre com um sorriso divertido ao ouvi-los cantar.

E, no entanto, continua a surpreender-me, que de um norte gelado surjam melodias, por vezes, tão quentes...
Do muito que nada sei, sei que, "When did you leave heaven" é lindo...

A minha relação com a escrita é ...complicada.
Ensolarada, tempestuosa, de amor, de ódio, de paixão, de raiva...
Os sentimentos, que me acompanham nesta longa viagem de transcrição da vida, são tão amplos como a roda das cores. E, neste diálogo de ruídos e silêncios, a simplicidade do arco-íris mais não é do que uma singela paleta monocromática.
Escrevo, porque observo.
Escrevo, porque constato.
Escrevo, porque me indigno.
Escrevo, porque sim.
E, é com um prazenteiro sorriso que tenho assistido, a um certo arrufar de tambores entre duas personagens, sobejamente conhecidas, da nossa praça.
Aparentemente, existe alguma... divergência de opiniões, diria, sobre a qualidade literária do trabalho produzido, por um deles.
Acho graça.
Muita mesmo.
Parafraseando alguém que conheço, "o prazer que tive, na escrita daquele livro, ninguém mo consegue tirar"...
Por isso mesmo, perdoem-me a franqueza, mas...
Escreva bem, escreva mal....escrevo primeiro para mim e só depois para todos vós.
Hé oui!

Stress (Pré-)Histórico
He! He! De onde conheço eu esta história?

Dou uma coisa feia de quatro patas que acabou de destruir as almofadas da sua cama!

Já não há ossinho na árvore de Natal para ninguém!

It's a question of time

Tenho uma séria aversão a medicamentos, fármacos, mézinhas ou produtos equivalentes.
Reconheço que, por vezes, ultrapasso o limite do geralmente aceitável, o que já me trouxe alguns dissabores.
Em todo o caso, parece-me extraordinária a quantidade e diversidade de pílulas que de uma forma geral vejo adultos, aparentemente conscientes, ingerir.
Esteticamente acho curiosa a diversidade de formas e cores.
Algumas das peças de publicidade, utilizadas para promover estes produtos, são até dignas de estudo.
O poder da indústria. Nada de inovador.
Um facto observável em muitos outros mercados, onde actuam indústrias capazes de mobilizar facilmente recursos em função dos seus fabulosos volumes de ganhos. E o mercado das patentes não é de forma alguma desprezível.
Em todo o caso, e caso não saiba, não deve seguir a bula!
E as indicações clínicas...ainda pior!
Não seja aborecid@! Que coisa..
Então não sabe que ...
Dor de cabeça ...comprimido azul...
Cansaço...comprimido roxo...
Dores musculares...comprimido triangular às riscas azuis e brancas...

...

Viagem ao paraíso...comprimido cilindrico...
Desgostos de amor...comprimido branco rectangular...

...

Sim, sim.
O pior mentiroso...parece-me... é aquele que se engana a si próprio...

Liberdade

Aqui nesta praia onde
Não há nenhum vestígio de impureza,
Aqui onde há somente
Ondas tombando ininterruptamente,
Puro espaço e lúcida unidade,
Aqui o tempo apaixonadamente
Encontra a própria liberdade.
By Sophia de Mello Breyner Andresen
(Art By Fabo)

Sete horas.
Corre uma brisa gelada.
As flores ainda se recolhem do seu sono nocturno.
As criaturas, que me rodeiam, recusam-se a despertar e enroscam-se um bocadinho mais.
Aconchego-os nos seus cobertores axadrezados de lã quente.
Café quente e perfumado.
E, à janela, vejo o dia ganhar luz.
Gosto destes dias que se iniciam assim...suavemente.
(Art by Karil)

Sim. É verdade.
Ando com humor de cão.
Sniff...
(Art from Mana Neystani)

"Theory is not sufficient for life and does not answer to all of its requirements."-Eileen Gray

(Art from Yerka)

António apregoava
"... Quando fala um português
Falam dois ou três
E se o número aumentar
São outros tantos a falar ...
Ninguém se quer calar
Pois que é um direito a respeitar
Mas a conversa está a aquecer
Ai já estão a desconversar
Já ninguém se está a entender
..." (by António Variações)

Blá Blá Blá Blá Blá Blá Blá Blá Blá Blá Blá Blá Blá Blá Blá Blá Blá Blá Blá Blá Blá Blá Blá Blá Blá Blá Blá Blá Blá Blá Blá Blá Blá

Porque têm estas gentes tanto medo do silêncio?

A fúria consumista está de regresso às ruas.
Em breve, lamberá as feridas na fogueira das vaidades.
(Art by S.)

Et voilà La Mitre Railleuse de Franquin
A Mitra Brincalhona em terras de el-rei Dom Afonso Henriques...
Em francês corridinho "mitrailleuse", uma chalaça com a palavra francesa metralhadora.
Ou não fosse o nosso amigo Mitra exímio na subtil arte do disparate...

"Twenty years from now you will be more disappointed by the things that you didn't do than by the ones you did do. So throw off the bowlines.
Sail away from the safe harbor.
Catch the trade winds in your sails.
Explore.
Dream.
Discover."
(Mark Twain)

O senhor meu pai insistia dia após dia que o valor do dinheiro carecia de uma atenção própria.
Contrariava-o fortemente o gasto insensato da cria em letras e palavras e parágrafos, prosas e poesias...
Mas, assim era.
Não havia pirolitos, não havia gorilas, não havia cromos do Vickie e do Hogar...
Apenas os livros que as moedas do mês me permitiam adquirir.
Por entre essas idas e vindas, da minha loja dos doces, descobri um pequeno livrinho desbotado, adquirido por um preço simpático, de uma autora cuja obra desconhecia: Doris Lessing.
A vida pelos olhos de uma mulher. Bela escrita. Impressão duradoura.
Eu, que se os livros fossem açucar seria certamente diabética, reencontrei aqui e ali, livrinhos perdidos, amarelecidos, mofentos da mesma autora.
Princípios do ano. Certo?
Este mês, imaginem o meu espanto ao descobrir que os livrinhos de saldo bafientos, antes escondidos num qualquer caixote, estavam agora (assim amarelinhos e com o seu arzinho de mofo amarelo esverdeado) nas montras mas...
Pormenor! Pormenor!
Envoltos numa barra de papel, novinha e brilhante, a dizer Prémio Nobel da Literatura 2007 e com um custo mais de cinco vezes superior!
Meus senhores, tenham tento!
(Art from KS)

Ondas que descansam no seu gesto nupcial
abrem-se caem
amorosamente sobre os próprios lábios
e a areia
ancas verdes violetas na violência viva
rumor do ilimite na gravidez da água
sussurros gritos minerais inércia magnífica
volúpia de agonia movimentos de amor
morte em cada onda sublevação inaugural
abre-se o corpo que ama na consciência nua
e o corpo é o instante nunca mais e sempre
ó seios e nuvens que na areia se despenham
ó vento anterior ao vento ó cabeças espumosas
ó silêncio sobre o estrépito de amorosas explosões
ó eternidade do mar ensimesmado unânime
em amor e desamor de anónimos amplexos
múltiplo e uno nas suas baixelas cintilantes
ó mar ó presença ondulada do infinito
ó retorno incessante da paixão frigidíssima
ó violenta indolência sempre longínqua sempre ausente
ó catedral profunda que desmoronando-se permanece!

O Mar por António Ramos Rosa

O Outono já vai longe.
Fim de tarde.
Corre um friozinho gelado prenúncio das primeiras neves.
Tenho as mãos geladas.
Esqueço-me sempre das luvas. Sempre.
Sei ao que vou.
Café de saco, aguado... mais c'est comme ça, il n'y a pas de choix.
Uma matrona sorri quando me vê entrar.
Mira-me as mãos nuas "Il faut prendre attention, ma belle!"
"Hé oui...je sais". Remoo baixinho.
Não chove. Prepara a zurrapa quente e entrega-me para que a possa ir bebericar lá fora.
O muro da Catedral espera-me.
Fico ali.
A olhar para cima, para os pináculos.
Uma mancha negra sobe e desce num movimento de perpétua euforia.
Animal sagrado ou ave de mau presságio?

Hoje, apanhei o Peúgas a preparar o pequeno almoço...

Por Dali, nutro algum desamor.
Reconheço-lhe o génio, é certo, mas desconfio por demais do seu amor aos dobrões.
Seria, contudo, imperdoável perder a exposição de 285 peças, entre desenhos, esculturas e quadros, patentes no Palácio do Freixo.
Algumas das esculturas são de facto surpreendentes e tomei-me de amores por Perseo apesar de Christ of St John of the Cross ser a peça do mestre que mais amo.
Sim, é verdade, não é tecnicamente inovadora mas a impressão, quase mágica, que provoca é avassaladora e intemporal.
A surpresa agradável de um dia quente de Outono foi, no entanto, outra...
O próprio Palácio do Freixo.
Houve um tempo em que acreditei que seria apenas mais um incómodo monte de entulho.
Paredes rasgadas pelo tempo e pelos homens.
Ainda bem que assim não foi.
(Christ of St John of the Cross by Salvador Dali)

Solidão, qual Medusa reinventada, também tu paralisas, debilitas, destróis a natureza humana.
Estátuas de pedra encerradas em si mesmo, incapazes de mirar o seu reflexo.
(Art by Carlos Coelho; Masquerade)

Hoje?!!
Está decidido.
Faço "coelho" para o jantar com batatinha assada!!!

Ai, peúgas! Se te apanho novamente no roupeiro!

When I let go of what I am, I become what I might be.
by Lao Tsu
(Art by Pesare; Girl On The Moon)

Bridge over troubled water by Paul Simon and Art Garfunkel

Porque

Porque os outros se mascaram mas tu não
Porque os outros usam a virtude
Para comprar o que não tem perdão.
Porque os outros têm medo mas tu não.

Porque os outros são os túmulos caiados
Onde germina calada a podridão.
Porque os outros se calam mas tu não.

Porque os outros se compram e se vendem
E os seus gestos dão sempre dividendo.
Porque os outros são hábeis mas tu não.

Porque os outros vão à sombra dos abrigos
E tu vais de mãos dadas com os perigos.
Porque os outros calculam mas tu não.

by Sophia de Mello Andresen
(Art from MFT)

Sorrow

Once upon a midnight dreary, while I pondered weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore,
While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.
`'Tis some visitor,' I muttered, `tapping at my chamber door -
Only this, and nothing more.'
...
And the silken sad uncertain rustling of each purple curtain
Thrilled me - filled me with fantastic terrors never felt before;
So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating
`'Tis some visitor entreating entrance at my chamber door -
Some late visitor entreating entrance at my chamber door; -
This it is, and nothing more,'
...
Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,
In there stepped a stately raven of the saintly days of yore.
Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he;
But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door -
Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door -
Perched, and sat, and nothing more.

Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
By the grave and stern decorum of the countenance it wore,
`Though thy crest be shorn and shaven, thou,' I said, `art sure no craven.
Ghastly grim and ancient raven wandering from the nightly shore -
Tell me what thy lordly name is on the Night's Plutonian shore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

...

`Be that word our sign of parting, bird or fiend!' I shrieked upstarting -
`Get thee back into the tempest and the Night's Plutonian shore!
Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!
Leave my loneliness unbroken! - quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

And the raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
And his eyes have all the seeming of a demon's that is dreaming,
And the lamp-light o'er him streaming throws his shadow on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floor
Shall be lifted - nevermore!

The Raven, Edgar Allan Poe

Joe Lovano with the Saxophone Summit

"Through his insane insistence on seeing the world as a beautiful place, Patrick never really loses, even when he loses everything." by Neil Jordan, Breakfast on Pluto

Café da manhã em Plutão ou a apologia da inocência.
Um filme onde não há espaço para a indiferença.
Soberba interpretação de Kitten por Cillian Murphy.

Achei extraordinário, mesmo...
Sim, sim, ...achei sim.
Morreu de cancro no fígado.
Morreu de síncope cardíaca.
Morreu por perda de massa encefálica.
Acho que finalmente deixámos de morrer por doença prolongada, de doença súbita ou por danos irreparáveis...
Extraordinário, mesmo.

Art from Annie Leibovitz, Susan Sontag

Em bruxas non credo, pero haberlas, haylas!

O Verão parece atear, um pouco por todo o lado, um fogo de corpos desnudados em queima no altar da própria estação.
Nada contra. Mas... nada a favor também.
Não padeço da graça, ...ou maldição, de Pigmaleão.
E a falta desse sentimento amoroso, libidinoso, sensual impede-me de suster a respiração perante tais assombros. Não os reconheço apenas. Creio.
Apesar de tudo, não passo incólume.
A Estética importuna-me e perturba-me.
Porque se exige menos de uma representação artística dos Jolie-Pitt, ou de produtos similares, que de outras abordagens da arte à vida?
Não aceito menos.
(Samuel Beckett by Henri Cartier-Bresson)

Dis, m'en veut surtout pas si ma chanson a un parfum de fin du monde.
Dis, on se reverra un café désert sans les cafés, les gares comment faire pour se retrouver demain
On s'endormira puisque tout sera le grand sommeil
Dis, T'en fait surtout pas si je vois déjà
Le premier oiseau d'un après guerre sur un fil de fer qui s'est barbelé au coeur des années
Now that I know your ins, that I guess my outs,
You're a part of me, couldn't do without you.
Dis, on se reverra un café désert sans les cafés les gares comment faire pour se retrouver demain.
Tu m'endormiras I may go to sleep
Je serai prêt Hey don't you worry now
Si je vois déjà le premier oiseau d'un après guerre
Soon there'll be a pair lequel restera m'en veux surtout pas...

(Un Parfum du Fin du Monde, musique de Michel Legrand et Francis Lai

Extrait du film de Claude Lelouch, Les uns et les autres)

De todos os cantos do mundo
Amo com um amor mais forte e mais profundo
Aquela praia extasiada e nua
Onde me uni ao mar, ao vento e à lua.

Mar by Sofia de Mello Breyner Andresen
(Art by Marcin Stawiarz)

Por estes dias, adquiri um berbequim e uma panóplia de outras ferramentas.
Furar paredes, pendurar candeeiros, colocar espelhos e outras tarefas semelhantes não me estão propriamente na massa do sangue...
Mas a perspectiva de ver pó, detritos e ferramentas inertes por todo o lado, entre pegadas de gente e de bichos, superou quaisquer receios iniciais e... pronto!
Já está! Tudo direitinho, sem poeirada, sem confusão...
O mais divertido acabou por ser a reacção de algumas almas, disponíveis para me darem uma mãozinha...
"Ah! Mas usaste filtros de café no berbequim?! Para não fazer pó?! Dessa nunca me teria lembrado..."
"Nem um cano!? Nem um furo num único cano? Estou admirado..."
"Olha! O varão dos cortinados ficou direito!"
"Que martelo fenomenal! Muito melhor que o meu!"
"Ah! Pois, pois...Foi porque foste tu! Se fosse o meu marido terias sempre um prego com localizações alternativas para colocares o quadro..."
(Art from Alyssa Bascombe)

Por estes dias de arrumos e desarrumos redescobri nas contra capas de alguns livros notas, pensamentos, apontamentos antigos...
"Talvez não saibas o que é a solidão: é a espera de quem não chega, é o desejo de duas pessoas que se ignoram, é um sim que se espera e que nunca se ouvirá."

Não me recordo do autor, não tomei nota dele, certamente...
Mas, recordo-me do sentimento...
Ainda bem que é já só uma recordação...
(Art from Nimrais)

Tears in Heaven by Eric Clapton

Tenho este hábito de organizar os meus CDs por tonalidades musicais.
Mas, o azul só é azul no seu centro, e logo ali, na periferia, já é um pouco menos de azul e um pouco mais de lilás...
E, quando dou por isso, o inquestionável Chet degladia-se com a guitarra de Gilberto e com o violino de Kennedy.
Enfim!
E, no entanto,...alguns destes sons aquietam-se com dificuldade arrumadinhos e não consigo deixar de levá-los comigo para todo o lado.
Hoje, deixo o Chet em casa.
Comigo trago Stan Getz & (João & Astrud) Gilberto cantando Antonio Carlos Jobim.
Fabuloso.

Ups...

Uma mulher de pedra ergue uma pequena balança.
Pesos iguais, medidas iguais...dirá.
Na outra mão, um gume afiado.
Olhos vendados.
Em Roma, esta bela mulher defendeu a igualdade dos cidadãos...
Sim. Dos cidadãos!
Porque, é preciso recordar que, todos os outros...não eram cidadãos.
E hoje justiça?! Que fazes tu?
Mais de mil anos depois continuas cega?
Mais de mil anos depois ainda ergues o teu gume contra os críticos?
Mais de mil anos depois ainda não percebeste que a tábua das leis não é garante de justiça!?
A leis dos homens, Justiça, é parca e incompleta...
Será que ainda não percebeste que sem alma, coração, humildade e compaixão não há justiça?!!
(Art from Edwin Abbey)