Ainda trago em mim o seu cheiro.
Uma mistura de odores que me faz ...sorrir...
Mas ele ...ele quase nunca sorri.
Olha-me apenas seriamente, com os seus olhos negros, como se quisesse abarcar de uma só vez todos os mistérios do mundo.
No velhinho CD player. Cannonball. Cannonball Adderley. Poor Butterfly.
Agarro-o. Bem junto a mim ...e bailo, assim ... descalça ...
Pela primeira vez, creio, descubro-lhe um sorriso rasgado.
Ela entra.
Reprimenda na certa. Não gosta que o embalem. Distraí-me.
Mas não resiste aos vagidos de alegria do filho. Pega-lhe e embala-o um pouco, ao sabor da música.
Se depender de mim...
Aos três assobiará Chet e aos dez Coltrane & Davis...
E quando a idade da tortura chegar...hei-de mostrar-lhe Brötzmann e conhecerá o sabor da rebeldia...
Se depender de mim...
Sim.